«Дед Мороз пьет по-гусарски»
ОТ РЕДАКЦИИ: в редакцию «Меридиана» пришло письмо Романа МАЗЕИНА. Его новогодняя история о том, как важно сохранить сказку для детей и веру в чудеса.
«Никто не спорит с тем, что встреча Нового года является лучшим праздником. Нет, дело не в выпивке и обилии закуски, хотя и это не на последнем месте. Вся соль тут в ожидании чуда, сказки, в ощущении праздника…А уж когда наступит этот праздник, то впечатлений хватит на весь год, впечатлений радостных и добрых. Наверное, у всех так? А вот у меня чуть по-другому, уже много лет – осталось ощущение вины за достаточно серьезный проступок.
Когда произошла эта история, еще не было такого количества Дедов Морозов «по заказу», которые ходят по адресам, поздравляют и дарят подарки. Как-то не стало традицией еще, и способны на это были, по случайной креативной инициативе, законченные энтузиасты или жизнерадостные, извиняюсь, придурки. К тем и этим одинаково имел отношение и я во время студенческой молодости. И в канун очередного Нового года не елочку наряжал, и не строгал салатик в тазик, одним глазом традиционно просматривая в энный раз «Иронию судьбы», а мотался по многочисленным друзьям, родным и близким. Естественно – облачившись в костюм Деда Мороза и напихав в мешок подарков под завязку.
Трудное это дело, скажу я вам! Обойдя пешком полтора десятка адресов, я выдохся так, ровно лес валил. Везде меня встречали как советская страна – космонавта Гагарина, тормошили, веселились. А еще – наливали. Причем делали это так, что и не откажешься! В конце концов обошел я все запланированные адреса, до полуночи оставалось менее часа, а до конечного пункта нужно было топать километров шесть по улицам, на которых по причине народных гуляний встречи с восторженными поддатыми гражданами были неминуемы. Добираться пришлось зигзагами и перебежками. Когда я, то и дело спотыкаясь и падая, бежал, видок, наверное, тот еще был – полы красной шубы разметаны галопом валенок, белая борода по ветру.
И вдруг слышу — меня зовут: «Дедушка Мороз, подожди!». Остановился я, смотрю, - у ворот одного дома мужик рукой машет. Я подошел, а он попросил меня внучек поздравить за деньги. Я вспомнил, что в этом доме жила моя одноклассница. Спросил у мужика фамилию — а он ее отец. Сказал, что внучек звать Лера и Лада. Пошли к ним.
Выжидаю пару минут, после чего вхожу в дом, раскатистым басом читаю речевку про Новый год. Из коридора прохожу в гостиную, и навстречу мне выходят две маленькие девочки-близняшки, словно два ангела. Сходство с Катькой, их мамой и моей одноклассницей, с которой за одной партой много лет отсидел – стопроцентное…
Присаживаюсь на корточки и, стараясь дышать строго носом, слушаю детские стишки в их исполнении. Награждаю их конфетами из своего мешка, встаю и, прощаясь, ухожу.
А на выходе меня провожают хозяева квартиры, благодарят.
Я откинул бороду: «Татьяна Георгиевна, хватит благодарить-то. Я же с Катькой за одной партой столько лет сидел! А вы алгебру преподавали». Она меня узнала, а муж Татьяны Георгиевны торжественно протягивает бутыль шампанского и фужер, граммов эдак на триста-четыреста, наполненный до краев. Лихо запрокидываю голову(кто же мог знать, что это водка?!), и содержимое огнем обжигает пищевод. Но выпил, едва не закашлявшись. прощаюсь я, обернувшись на пороге. И застываю, как приколоченный. Всё это время, пока я разговаривал и (о ужас!) пил по-гусарски, девочки стояли и смотрели. Провалиться мне, как стыдно-то было! Представляю, как для них в один момент разрушилась сказка, когда они увидели, что добрый дедушка оказался простым ряженым дядькой, хлещущим водку!
Лерочка и Ладочка, простите! Хотя я сам себе, даже по прошествии долгих лет, простить этого не могу…»
Роман МАЗЕИН, Куртамышский район
