Олеся Леснева: «Моя первая сильная любовь ушла, не попрощавшись…»
«Ну что ж? Здравствуй! Как давно я не писала тебе писем. Мы повзрослели, и у каждого началась своя личная жизнь. Да что говорить о первой любви… Мы и друг друга все позабывали, в круговороте дней остаются только самые близкие. Я была тогда скромной малышкой с белыми лентами, вплетенными в пышные русые волосы. Ты же был первым красавцем в школе. Удивляюсь сейчас, когда дочка во втором классе рассказывает о своей первой любви: «Ты же еще маленькая! Ты не понимаешь, что такое любовь». А сама переживаю: «Неужели она чувствует то же самое, что я в восемь лет?» Да, ты был моей первой любовью. Даже больше, чем просто любовью. Идеалом, вдохновением. Это потом я услышала фразу: «Она не твоего круга». Эти слова врезались в память, и я долго искала их значение. А когда нашла, то сердце сжалось, словно опутанное колючей проволокой.
А потом ты исчез. Уехал в другой район, и я стала видеть тебя намного реже. Говорят: «С глаз долой, из сердца вон». Но не тут-то было. В 12-13 лет внутри подростка начинают бушевать страсти, с которыми ему тяжело справиться в одиночестве. Кто-то ссорится с родителями по любому поводу, хлопает дверями и даже уходит из дома. Кто-то ищет близких по духу людей, кто-то забивается в угол, считая, что никому не нужен, и читает депрессивные произведения. Кто-то в этот период открывает в себе талант: пишет стихи, музыку, картины. И творчество как бы спасает, позволяет легко преодолеть этот ураган. Именно к последней категории подростков я и относилась. Я экономила на школьных обедах, чтобы купить красивые ежедневники, цветные ручки, журналы. Десятки тетрадей и дневников были исписаны строчками о тебе. Любая необычная цитата или фраза становилась своеобразным толчком к написанию стихов. Я наслаждалась моментом, когда ручка соприкасалась с чистым листом бумаги. И верила в то, что когда-нибудь все это подарю тебе.
Я даже не заметила, когда любовь к тебе стала неким синонимом к словосочетанию «любовь к творчеству». Ты просто стал символом, вдохновившим меня на написание стихов. Я стала такой, какой меня знают, благодаря тебе. Помню, как я ходила после школы мимо дома твоих родных. Сердце начинало сильнее биться за несколько метров до этого серенького домика. «Неужели он сейчас там, колет дрова возле бабушкиного палисадника?» И мне хотелось стать туманом, невидимкой, лишь бы ты не заметил румянца на моих щеках. И если ты оказывался там, возле ворот своей бабушки, то я спешила пройти мимо и молилась, чтобы ты не оглянулся. Странным подростком я была, да. А потом, спустя лет пять, моя любовь к тебе стала обретать уже значение благодарности. Благодаря тому, что я так много читала и искала вдохновения в письменных источниках, много писала, я безупречно сдала русский язык и литературу, а моей орфографической и пунктуационной зоркости можно было позавидовать.
Я поступила туда, куда мечтала. И жизнь потекла бурным потоком. В этом потоке сохранился лишь твой образ и приятное послевкусие от тех моментов, с которыми этот образ был связан. Я встретила свою любовь и вышла замуж. Как ни странно, но мой муж похож на тебя. И глаза у него такие же карие. Я поняла, что такое счастье, и уже не боялась проходить мимо дома твоей бабушки, когда приезжала в гости к родителям. Наоборот, мне хотелось сказать тебе «Привет» и услышать то же самое в ответ от тебя. Приятно было, когда первым говорил это ты.
А потом… тебя не стало. Резко. Несправедливо. И когда я проезжаю мимо того серенького, ставшего унылым, дома, мне больно оттого, что я не увижу этого красивого молодого человека с приветливой улыбкой. Спасибо, что Бог дал возможность запомнить тебя таким. Спасибо тебе за то, что научил любить, научил творить, сам того не зная».
