Каково это – всю жизнь любить чужую жену и вспоминать всего одну тайную встречу?

На стол поставил я букет
Цветов, озябших в зимний вечер.
А рядом с вазой – твой портрет,
Как память-миг о нашей в прошлом встрече.

Надежда тает, как свеча
И вера в сумраке немеет.
Уста мои давно-о молчат…
Любовь лишь в сердце слабо тлеет.

А помнишь, как тебе принёс,
За 40 лет тех, что ждала ты,
Я 40 свежих, красных роз,
Чтоб ими скрасить НАШУ дату?

И будь царицей на «балу» –
Твоей к столу присяду тенью.
И через боль, в ночную мглу,
Ворвусь, как раньше: «С днём рожденья!»

В союзе брачном, как строптивая жена,
Ты не стремилась с чувством такта подчиняться.
И что ж? Судьба у нас теперь одна –
Два сердца врозь во тьме обязаны скитаться.

Быть может, был с тобою груб?
Был своеволен? Даже не однажды?
Но лишь твоих касался губ –
Любил и ненавидел, как и каждый.

Ну! Не лукавь, себя к мечте маня –
Замужней женщине не обмануть природу!
Когда не будет на земле меня,
Вновь обретёшь заблудшую свободу.

А что же я? Да как тебе сказать?
Встал у мольберта… У холста…
Взял кисти в руки, и… намерен ждать…
Но жизнь рисую с чистого листа!